声音：“真的……可以吗？”
医生轻轻点头：“真的可以。”
出了门，我坐在车里，像个傻子一样发呆。
那份纸轻轻地放在膝盖上，阳光透过玻璃打在上面，照得刺眼。
我这才意识到，这句话——“你可以怀孕了。”
是我十年来，第一次听见医生说“我正常”。
不需要安慰，不需要鼓励，也不需要假装坚强。
这一刻，我不想复仇，也不想报答谁。
我只想哭。
哭那些年我一个人撑着走过的夜， 哭那些“你再调理调理吧”的敷衍， 哭那些次验孕棒上的一条杠。
我把头埋进臂弯，哭得像个孩子。
但心里没有恨。
只有一种——被生活原谅的感觉。
十分钟后，我拨通了阿成的电话。
“喂？”
我声音还哑着，却笑了。
“你下午有空吗？
医生说我可以怀孕了。”
电话那头沉默了一下，然后，我听见他低低地笑。
“你等我，我现在就来接你。”
15孩子出生那天，是一个很普通的上午。
秋天，窗外的阳光温温的，病房里飘着淡淡的消毒水味。
我躺在产床上，满身是汗，手还没来得及擦干，就听到婴儿的第一声啼哭。
那一刻，我眼泪忍不住涌了出来。
不是因为疼。
是因为终于，有一个生命，是我用自己的身体、自己的意愿、生下来的。
不是谁安排的，不是任务，不是工具——只是我的孩子。
阿成紧紧握着我的手，声音发着颤：“我们真的……有孩子了。”
我笑着点头，眼泪模糊了视线。
他把孩子抱过来，轻轻放到我怀里。
那是我第一次这么真实地抱着一个小生命。
他在我怀里动了动，皱着眉头像是在不满地表达：“怎么才来啊？”
我轻轻抱紧他，低声说了一句：“对不起，让你等了这么久。”
下午，她打来了电话。
“我听说你生了，是不是个男孩？
能……让我见一面吗？”
她的声音不再尖锐，而是干巴巴的、掺着点小心翼翼的讨好。
我看着手机屏幕，沉默几秒，接起。
“你不是说我克香火吗？”
“现在我有孩子了，你就想认回来了？”
她那边顿住了，没吭声。
我语气不疾不徐，一字一顿：“你没资格见，也没资格再说‘香火’这两个字。”
“你把香火当成交易、控制和报应的借口，但我不会。”
“这
